Alberto Domínguez Borras

(Miénteme)

"Voy viviendo ya de tus mentiras,
sé que tu cariño no es sincero.
Sé que mientes al besar
y mientes al decir te quiero.
Me resigno porque sé
que pago mi maldad de ayer.

Siempre fui llevada por la mala
y es por eso que te quiero tanto.
Más si das a mi vivir la dicha,
con tu amor fingido.
Miénteme una eternidad,
que me hace tu maldad feliz.

Sé que mientes al besar
y mientes al decir te quiero.
Me resigno porque sé
que pago mi maldad de ayer.

Siempre fui llevada por la mala
y es por eso que te quiero tanto.
Más si das a mi vivir la dicha,
con tu amor fingido.
Miénteme una eternidad
que me hace tu maldad feliz.

Y que más da
la vida es una mentira.
Miénteme más,
que me hace tu maldad feliz."

Chico Buarque

(Te amo)

"Ah, si ya perdimos noción de la hora,
si juntos el futuro se demora...
Cuéntame ahora cómo he de partir

Ah, si cuando te ví, me eché a soñar, fue casi desvarío
rompí con todo, quemé mis navíos...
Cuéntame ahora adónde puedo ir

Tú y yo, si en travesuras de noches eternas
ya confundimos tanto nuestras piernas...
Dime con qué piernas debo seguir

Si dejaste derramar nuestra canción,
si en las arenas de tu corazón...
Mi sangre erró de vena y se perdió

Cómo, si en el desorden del mueble extendido
Mi pantalón enlaza tu vestido,
y mi zapato al tuyo pisa aún

Cómo, si nos amamos hechos dos paganos,
tus pechos aún están en mis manos...
Dime con qué cara voy a salir

No, pienso que hacer la tonta tú aparentas
Te dí mis ojos a tener en cuenta...
Cuéntame ahora cómo he de partir"

Noviembre

El ejercico de amar o amar como un ejercicio.
Las manos que se juntan, las caderas que buscan la cadencia y, también, las palabras que se guardan para que no estorben entre tanta sábanas. Elipsis de espacio y tiempo. Pero sí ojos, labios, sudor y saliva que aveces tienen nombre; aunque -por ahora- sólo silencio.

El ejercicio de soñar o soñar por ejercicio.
Llega la imagen con un sonido en estereo que ni la Panasonic. Y Aquiles, como de seis años, con un conejo blanco blanquísimo, que vuela y escapa por las ventanas abiertas de mis lágrimas: -Mamá, no ha pasado nada; es que el pobre tenía ganas de hacer pipí...

El ejercicio de escribir o escribir como ejercicio.
El punto que no es punto sino puta, es decir, la entrada a un universo desconocido; el guión bajo que se cuela dejando la incognita de cómo es que se come eso. Además los tres suspensivos, malditas hormigas que me recuerdan tanto al amor. Se arremolinan las palabras, las imágenes me persiguen y las espanto y las conjuro a pesar del horror de los que más amo. Pero no hay salidas para la paz; sólo estas noches inciertas donde tecleo en un esfuerzo que supera mi vitalidad de café y cigarros noctámbulos.

1996

Joaquín Sabina

(Lo peor del amor)

"... Lo peor del amor, cuando termina,
son las habitaciones ventiladas;
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.
Lo malo de después son los despojos
que embalsaman el humo de los sueños.

Los teléfonos que hablan con los ojos,

el sístole sin diástole, ni dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar los pecados veniales,
condenar a la hoguera los archivos.
Lo atroz de la pasión es cuando pasa,

cuando al punto final de los finales,

no le quedan dos puntos suspensivos"